Talco dulce

Este sí que es directo, el hijoputa. Me manda el tío un guasa y me dice que nos vemos el sábado pero para follar y que si no es para eso, que pasa. Así, sin cortarse un pelo, sin más preámbulos como el poeta que lleva seis meses hablándome de los pájaros, la luna, el mar y el ensueño. Yo le digo a este, al poeta, que una vez tuve un colchón de esa marca, Ensueño, encima de un somier poco apto para el balanceo tibetano porque cantaba mucho, en particular en modo repiqueteo-reiterado. Le provoco sinuosa, le incito sibilina, le digo que ayer estuve en una preciosa tienda de lencería probándome una ropa interior evanescente y transparente. Olía a talco dulce. Y un camisoncito negro de raso donde se marcaban mis pechos y mis pezones se balancean con una amenidad delicada y complaciente. Pero él no sale de sus putos pájaros y de la luna de plata. A mi me gusta más este, pero al final voy a quedar con el otro, a veces hay que optar por lo humano cuando lo etéreo se te escapa entre los dedos. Y ya no estoy yo para fugas, necesito algo duro, caliente, enérgico, decidido. Nos citamos en su apartamento, se puso nervioso, un bebé, debo rediseñar mi imagen, creo, parece que asusto hasta a los más voraces, se quedó en nada, todo de boquilla. Poeta, voy a por ti, mira con tus pupilas las nubes melifluas porque pienso caerte del empíreo donde los ángeles y los santos gozan eternamente de la presencia del excelso.

Rosi