En la Ley de los pájaros; de un suicida

Es la pobreza la hermana gemela del brillo, el dinero y el boato; ricos y pordioseros, comparten a la misma concubina en las noches que se prostituyen por la suave condenación de unas tetas manieristas. 

Y de entre las monedas, 

nacerá aquél que hará del estorbo un sagrario; 

del tiempo, una esquirla

de falsas ideas clavada

en la Ley de los pájaros;

de un suicida, 

el ojo ciego que acelera la mitosis de lo puramente falso. 

Desde que las alcantarillas son cuadradas, 

el alma del interés compuesto 

vomita en cada esquina;

lucha, combate cuerpo a hierro,  

contra el más descompuesto de los cadáveres;

desolación que busca un cuerpo viejo para ocultar con acento alemán,

la pregunta que todos

los vertederos se hacen. 

No hablo con mi boca,  

ni abro los labios henchidos de alambradas y ovejas muertas;

no quiero perdurar en esta fase larvaria mientras los enemigos vierten cal viva 

sobre mis testículos. 

Lo mejor será 

que la descomposición 

hable por sí sola.

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